Intermède

C’est un endroit qui ne ressemble ni à la Louisiane (en tous cas l’idée que je m’en fais) ni à l’Italie. Et pourtant, la chanson aurait pu être écrite pour cet endroit, ou un endroit comme celui-ci.

Il y a des amplis dans les recoins, des chaussures, des piles de livres qui soutiennent des lampes, il y a des sacs et des cartons, il y a des fruits, de la vaisselle, un coin pour se reposer sur un édredon coloré sous les fenêtres -comme ça, on peut avoir le nez dans les nuages.

Tout est de bric et de broc, de guingois, la vaisselle est dépareillée, ébréchée, les choses hétéroclites, usées. Le bric-à-brac garde pour toujours, a toujours gardé, cette odeur qu’on ne trouve qu’ici, mélange de feu de bois, de terre, de pommes mûres, d’humidité, d’herbe, de pierre, de papier, d’affaires humaines, de poussière, d’hortensias.

En haut traînent des choses vieilles de plusieurs décennies, des objets ayant appartenu à des membres de ma famille ou à des vieux amis, dont certains ne sont plus là. Et des objets qui m’ont appartenu lorsque j’étais enfant, comme la petite cuisine de plastique bleu qui jaunit tranquillement, ou la blouse de plastique aux couleurs criardes que j’avais à l’école pour peindre.

Nous ne construisons plus de cabanes sur la plateforme de l’escalier. Nos pieds l’ont usé année après année, lui qui était tout neuf, on en voit les traces.

En haut il y a le vieux tapis, les cassettes audio de rock, le landau de poupée qui prend une place folle -un landau 1900 que ma mère et ma tante avaient petites. Dedans, on mettait parfois une poupée dont je n’aimais pas l’odeur.

J’avais toujours peur que les lattes brutes du plancher ne me laissent des échardes dans les pieds.

1 Réponse à “Intermède”


  • Garde tous ces souvenirs bien au chaud.

    A défaut d’être près d’une fontaine, cette maison sentira toujours le désordre, l’obscurité, l’enfance et l’éternité…

    plein de bisous

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